Londres, 1924. La cité était enveloppée d’une brume épaisse qui s’accrochait aux réverbères, étouffant l'éclairage faiblarde des lampes à gaz. Dans un modeste domicile du quartier de Bloomsbury, simple du confusion des rues animées, un poste de radio émettait un léger grésillement, comme un murmure qui vient d’un autre domaine. Eleanor Harcourt, une madame d'expérience par les sciences cachées et de nouvelles développées technologiques, était penchée sur l’appareil, mêlant les cadrans avec une minutie méticuleuse. Depuis 2 mois, elle s’intéressait à une allégorie doigt conventionnelle : celle par rapport à lequel quelques fréquences radio pouvaient enthousiasmer plus que des signaux terrestres. La voyance, disait-on, pouvait adevenir sous correctement des formes. Certains lisaient le futur dans les cartes, d’autres dans les songes, mais Eleanor était persuadée qu’il existait un autre moyen d’entrer en contact avec l’invisible. Les vibrations radio, ces fréquences inaudibles à l’oreille de l'homme, avaient le présent d’intercepter des voix venues d’ailleurs. Elle tourna légèrement un bouton, affinant la régularité, et laissa le silence s’installer dans la bague. Seul le distractions du grésillement emplissait l’espace, irrégulier, à savoir une souffle mécanique. Puis, soudainement, des éléments changea. Un son différent émergea du emploi, un écho lointain, une vitalité presque indisctinct marqué par le distractions de fond statique. Eleanor retint son humeur et tendit l’oreille. C’était une voix. Faible, déformée par l’interférence, mais correctement fiable. Elle augmenta mollement le volume, sentant un frisson lui bâtonner l’échine. La voyance lui avait immensément paru être simplement accouplement réservé aux cartomanciennes, aux inspirés, aux êtres en mesure de détecter l’invisible sans l’aide des machines. Mais là, appelées à elle, un souple machine en bakélite et en cuivre semblait intéresser un message venu d’un autre expériences, d’un autre emplacement. La voix s’éleva, plus sans ambiguité cette fois. Un mot. Un patronyme. Le sien. Eleanor recula brusquement, les battements de son cœur résonnant dans ses tempes. Quelque étape, ou quelqu’un, savait qu’elle écoutait. Et la voyance venait de prendre une toute indication dimension.

L’appartement d’Eleanor Harcourt était plongé dans un silence lourd. Seule la faible jour d’une lampe de bureau éclairait les lignes du manuscrit qu’elle tenait entre ses soi tremblantes. ' Les Fréquences du Néant ', un article oublié depuis très longtemps, renfermait du mystère que la science classique refusait d’admettre. Elle parcourut du regard les formes tracées à l’encre brune. Les trois signaux qu’elle avait entendus à la radio étaient bien là, inscrits sinistre sur allégé, fabriqués dans les anciennes époques de la même façon qu'un écho perdu de par le années. La voyance s’exprimait par des idéogrammes, des programmes, des signes invisibles à l’œil profane. Mais cette fois, elle s’inscrivait dans les vibrations, dans l'étape même du son. Elle reprit son carnet et relut sa intime dissertation. Ces informations qu’elle ne comprenait pas, ces syllabes qui semblaient ôter d’un langage oublié. Puis son regard s’arrêta sur une annotation en marge du manuscrit. ' Ces mots ne doivent jamais être prononcés à très bonne voix. Ce sont des clés, non des symboles. Leur présent habite dans l’écho qu’ils laissent, pas dans leur signification. ' Elle sentit une sueur froide perler sur sa nuque. Une sésame ? La voyance ne lui avait pas envoyé un pratique avertissement. Elle lui avait reçu un passage versification des attributs d’autre. Elle recula mollement, posant le livre sur son bureau. Son regard se porta vers le job de radio, généreusement éteint. Puis un frisson parcourut son échine. Le grésillement revint. Elle n’avait pas atteint l’appareil, néanmoins, un distractions inquiétant s’élevait encore dans la pièce. Un message, bas, intermittent. Elle tendit la coeur rythmique le bouton de réglage, hésita, puis l’activa légèrement. La voix revint. Cette fois, plus exclusives. Un murmure, presque un lamentation. Puis, dans un malice à exercice perceptible, un dernier mot a été prononcé. Un mot qu’elle comprenait. ' Écoute. ' Eleanor recula d’un pas. Quelque chose savait qu’elle était là. Quelque chose utilisait la radio notamment une porte entre leur microcosme et le sien. Et sur le coup, elle n’avait plus qu’un décisions : Continuer à écouter… Ou pallier assurément pour toujours la voix du néant.